Wie die meisten afro-dominikanischen Mädchen mit lockigem Haar hatte ich als Kind eine komplizierte Beziehung zu meinen Haaren. Die Gesellschaft sagt gerne, dass schwarze Mädchen ihre Haare hassen, aber das liegt größtenteils daran, dass wir zumindest in der dominikanischen Kultur nicht dazu ermutigt werden, sie zu lieben oder anzunehmen.
Schon an meinem ersten Geburtstag waren meine Locken glatt ausgeblasen, keine einzige Welle oder Spirale war in Sicht. Meine kleine Schwester und ich hatten Locken, die viele in der dominikanischen Gemeinschaft als weichere und besser frisierbare Locken bezeichnen würden. Und doch waren unsere Strähnen trotz dieses vermeintlichen Privilegs immer noch dicker und arbeitsintensiver als die feinere Textur unserer Mutter. Mit ungefähr 73 Prozent Da die Bevölkerung der Dominikanischen Republik gemischter Abstammung ist, ist strukturiertes Haar die Norm. Aber der Druck, den Überblick zu behalten, war real. Also tat meine, wie viele dominikanische Mütter, das, was sie wusste: Sie glättete unsere Haare, damit wir „vorzeigbar“ aussahen.
Die meiste Zeit meines Lebens fürchtete ich mich vor dem Waschtag – der jahrelang der Samstag am frühen Morgen war. Meine Mutter legte unsere Haare für eine typisch dominikanische Wäsche und Fixierung in Rollos (Lockenwickler) und ließ uns dann zu Hause unter unserem Haubentrockner sitzen – jeder dominikanische Haushalt hatte einen. Wir saßen dort etwa eine Stunde lang, unsere zarten Köpfe und Ohren waren von der sengenden Hitze praktisch verbrannt, immer auf der höchsten Stufe. Sie holte die robuste Rundbürste und den Föhn wie aus dem Salon heraus (die Art, die es nur im Kosmetikgeschäft gibt) und machte sich daran, unsere Greñas – den lockigen Ansatz – auszublasen.
Lockiges Haar zu tragen war nie wirklich eine Option – es sei denn, es war Sommer oder an den Tagen, an denen wir Schwimmunterricht im YMCA hatten (eine Horrorgeschichte für einen anderen Tag). Selbst damals ließ Mami uns unsere Locken nur selten abnutzen, vor allem, weil sie keine Produkte finden konnte, die dagegen vorgehen würden. An diesen „lockigen Tagen“ wurden unsere Haare normalerweise zu einem festen Pferdeschwanz oder Zöpfen zusammengebunden oder zu zwei Zöpfen gestylt. Die Botschaft, die ich schon früh aufnahm – sowohl von meiner Familie als auch von der Welt um mich herum – war, dass meine Haare ein Problem seien. Etwas, das kontrolliert, verborgen und ständig gezähmt werden muss.
Die Botschaft, die ich schon früh aufnahm – sowohl von meiner Familie als auch von der Welt um mich herum – war, dass meine Haare ein Problem seien.
Als ich in die Mittelschule kam, machte Mami mir klar, dass ich mit dem Frisieren meiner Haare allein war. Das waren einige meiner schlimmsten Haartage – egal wie sehr ich es versuchte oder wie viel Anti-Frizz-Serum von John Frieda ich benutzte, ich konnte nie das seidige, glatte Finish erreichen, das meine Mutter immer hinbekam. Ich habe nicht die magische Bewegung des Handgelenks geerbt, mit der die meisten dominikanischen Frauen angeboren zu sein scheinen. Meine Blowouts zu Hause waren so kraus, dass es aussah, als würde ich Diana Ross kanalisieren.
In der High School hatte ich es satt, gehänselt zu werden, weil ich wie eine heiße Sau aussah. Ich tauschte meine Brille gegen Kontaktlinsen, ließ mir die Augenbrauen machen und begann, einen Teil meines Taschengelds beiseite zu legen, um jeden Samstagmorgen den Salon der Dominikanischen Republik zu besuchen. Für 20 bis 25 Dollar würde ich mit so glattem Haar gehen, dass meine Freunde schworen, ich hätte ein Entspannungsmittel.
Ironischerweise hatte Mami eine strenge Grenze, wenn es um meine Locken ging: keine Chemikalien. Sie glaubte, meine Textur sei zu weich und zart für Entspannungsmittel – und sie hatte Recht. Als ich einmal hinter ihrem Rücken im dominikanischen Salon ein Entspannungsmittel bekam, fielen mir nach dem ersten Waschen die Haare in Büscheln aus. Als sie es herausfand, schrie sie mich an. Es war nur ein weiteres Beispiel für die widersprüchlichen Botschaften, mit denen ich aufgewachsen bin, in Bezug auf Schönheit, Identität und den Wert, den ich meinen Haaren beimisse.
Das Ritual, jeden Samstag den dominikanischen Friseursalon zu besuchen, hielt bis weit in meine frühen 30er Jahre an. Regen oder Sonnenschein, egal in welchem Bezirk ich wohnte, im Morgengrauen war ich mit einer Einkaufstasche voller meiner dominikanischen Haarkuren im Salon. Nicht weil die Salons sie nicht führten, sondern weil die Nutzung der hauseigenen Produkte immer mit einem Aufpreis verbunden war.
Mein Engagement für den dominikanischen Salon war meinen nicht-dominikanischen und nicht-schwarzen Freunden immer schwer zu erklären. Für sie kam es eitel, sogar bedrückend vor – ein Schönheitsritual, das sie nicht ganz verstehen konnten. Sie hatten keine Ahnung, was es bedeutete, als Kind aufzuwachsen und ihnen zu sagen, dass die Haare, die auf natürliche Weise aus der Kopfhaut wachsen, nicht genug seien – nicht hübsch genug, nicht ansehnlich genug, nicht professionell genug. Mir wurde oft gesagt, dass ich von meinen Haaren „besessen“ sei, meist von denselben Leuten, die sich umdrehten und sagten, dass ich mit einem Blow-out besser aussehe als mit meinen natürlichen Locken. Stellen Sie sich das vor. So ist die Vorherrschaft der Weißen wirklich heimtückisch.
Mir wurde oft gesagt, dass ich von meinen Haaren „besessen“ sei, meist von denselben Leuten, die sich umdrehten und sagten, dass ich mit einem Blow-out besser aussehe als mit meinen natürlichen Locken.
Der dominikanische Salon war für mich ein zutiefst widersprüchlicher Ort. Einerseits war es der einzige Ort, an dem Frauen, die wie ich aussahen – und Haare wie ich hatten – wirklich wussten, wie sie meine Strähnen pflegen sollten. Es war auch eine urteilsfreie Zone. Niemand fragte, warum Sie jedes Wochenende dort waren oder Ihr Geld für glattes, poliertes Haar ausgegeben haben.
Wenn ich mich nicht gerade mit den anderen Mädchen unter Trocknern anfreundete, ließ ich mich vor meiner Peluquera (Stylistin) über mein Leben ausleben oder aß hausgemachte Empanadas von der örtlichen Empanada-Dame, die immer mit warmem Café con Leche in Schaumbechern vorbeikam. Ich ging oft auch mit kleinen Extras weg – stark reduzierte kolumbianische Jeans (die in meinen Teenagerjahren eine große Sache waren), Höschen von Victoria's Secret oder ein paar glitzernde Modeschmuckstücke.
Für ein No-Sabo-Kind wie mich – aufgewachsen bei dominikanischen Eltern, die in den 70er Jahren nach New York einwanderten und nicht immer mit der Musik von der Insel Schritt hielten – war der Salon mehr als nur ein Schönheitssalon. Es war mein kulturelles Klassenzimmer. Hier habe ich das neueste Merengue und Bachata kennengelernt, mein Spanisch geübt und an meinem dominikanischen Akzent gearbeitet. Egal, wie lange ich warten musste, ich verließ den Salon immer mit einem kleinen Gefühl, stolz darauf zu sein, Dominikaner zu sein.
Aber so gemeinschaftsorientiert die dominikanischen Salons auch waren, sie brachten auch viele negative Botschaften über das, was wir geerbt hatten. Die Wände waren oft mit Postern von glatthaarigen weißen Frauen gesäumt, die überhaupt nicht wie die Kunden aussahen, und die Schränke waren mit allen erdenklichen Relax-Marken bestückt. Je nachdem, wer an diesem Tag meine Haare gemacht hat, hatte ich entweder „Pelo Bueno“ oder „Pelo Malo“. Für den dominikanischen Stylisten mit von Natur aus glattem oder gewelltem Haar waren meine Locken „schlecht“. Aber für die Stylistin mit engeren Locken, die sich auf Entspannungsmittel oder Keratinbehandlungen verließ, um ihr Haar glatt zu halten, hatte ich „gutes Haar“. Dennoch war die Botschaft auf jeden Fall klar: Meine Haare mussten geglättet werden.
Da ich überall in New York gelebt habe – von Queens bis Brooklyn und sogar Uptown – habe ich wahrscheinlich in mehr dominikanischen Salons gesessen, als ich zählen kann. Allein aus den Geschichten, die ich gesammelt habe, könnte ich ehrlich gesagt ein Buch schreiben. Irgendwann habe ich sogar ein paar versteckt in Midtown gefunden, in der Nähe meiner Arbeit, für Last-Minute-Events, Galas oder Beauty-Shootings. Es spielte keine Rolle, wie viel Zeit oder Geld es mich gekostet hat – als dominikanisches Mädchen hatte es immer Priorität, frisch auszusehen.
Da ich überall in New York gelebt habe – von Queens bis Brooklyn und sogar Uptown – habe ich wahrscheinlich in mehr dominikanischen Salons gesessen, als ich zählen kann.
Erst etwa 2017 beschloss ich, eine echte Pause vom Friseursalon einzulegen – und von heißen Werkzeugen überhaupt. Schon während meiner College-Zeit hatte ich mehrere Versuche unternommen, meine Locken in den Griff zu bekommen, aber der Mangel an Mitteln und Qualitätsprodukten zog mich immer wieder in die Gemütlichkeit des dominikanischen Friseursalons zurück.
Doch inzwischen hatten sich die Dinge verändert. Eine wachsende Gemeinschaft lockiger Latinas – angeführt von bahnbrechenden Afro-Latinas – tauschte Tipps und Produktempfehlungen aus und brachte sogar ihre eigenen Lockenpflegelinien auf den Markt. Ungefähr zu dieser Zeit lernte ich meine inzwischen gute Freundin Carolina Contreras kennen Fräulein Curls , die gerade ihren ersten Naturfriseursalon in der Dominikanischen Republik eröffnet hatte und eine Zeit lang einen Standort in Washington Heights betrieb.
Seitdem trage ich meine langen, natürlichen Locken – ohne Reue und ohne Pläne, umzukehren. In den seltenen Fällen, in denen ich einen Blowout bekomme (vielleicht ein- oder zweimal im Jahr), zähle ich die Tage herunter, bis ich ihn auswaschen und zu meinen Locken zurückkehren kann.
Da jedoch immer mehr dominikanische Salons in NYC unter dem Druck steigender Mieten schließen, vermisse ich das Gemeinschaftsgefühl, das sie einst boten. Auch wenn sich die Nachfrage verändert hat – immer mehr von uns bevorzugen unsere natürlichen Texturen –, ist das Bedürfnis nicht ganz verschwunden. Viele von uns verlassen sich immer noch auf Salons für Farben, Schnitte, Behandlungen und gelegentliche, nicht schädliche Föhnfrisuren.
Ich träume von einem dominikanischen Salon, der alles umfasst: Lockenschnitte, Schutzstile, Tiefenbehandlungen und ja, das klassische Waschen und Fixieren – mit der Absicht, unsere Locken zu schützen und zu pflegen. Ich glaube, dass dies die einzige Möglichkeit ist, wie sich der dominikanische Salon wirklich weiterentwickeln und überleben kann. In der Zwischenzeit werde ich weiterhin voller Stolz meine Locken schaukeln.
Johanna Ferreira ist Content Director für 247CM Juntos. Mit mehr als 10 Jahren Erfahrung konzentriert sich Johanna darauf, wie intersektionale Identitäten ein zentraler Bestandteil der lateinamerikanischen Kultur sind. Zuvor war sie fast drei Jahre lang stellvertretende Redakteurin bei HipLatina und war freiberuflich für zahlreiche Medien tätig, darunter Refinery29, das Oprah-Magazin, Allure, InStyle und Well Good. Sie hat außerdem zahlreiche Panels zum Thema lateinamerikanische Identität moderiert und Vorträge gehalten.
